champs cultivés, des années plus tard, vert-de-gris ; ton soc, paysan, grince sur les douilles, les crâ- nes, les éclats de grenades. ça grince dans ton sommeil, sommeil de rat inapaisé. rouge vif il fleurit le pavot du talus dans ton cœur, dans ta cuirasse, où nulle sœur ou mère ne t'écoute ne t'entend ; la blanche brille dans le pavot des tranchées, lourdeur d'enfer, tonnerre d'artillerie qui laboure tes rêves des ans des décennies plus tard et lourdeur, lourdeur lourdeur (!!!). .
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