« Il ne peut y avoir au monde un endroit où il fasse plus froid, où l’on ne soit plus seule, se disait Margie Shannon, que dans ce coin désert de Brooklyn, et un samedi soir ! » Arrivée à l’angle de la rue, elle serra plus fort son manteau, déjà étroitement boutonné.Pourquoi était-elle dehors ? Pourquoi marchait-elle par les rues glacées à cette heure tardive ? Tous simplement parce qu’elle avait dix-sept ans et un emploi, qu’elle était maintenant indépendante, et non plus obligée de rentrer à neuf heures chez ses parents. Voilà ! Quitte à périr de froid dans les rues, Margie Shannon estimait qu’elle se devait d’user de cette liberté chèrement payée. Céder, regagner sa maison, rentrer s’asseoir au chaud dans la cuisine, tout cela était trop facile. Il fallait tenir bon, habituer sa mère à la notion qu’en dehors du foyer jaloux, un univers plus large existe. Margie arpentait donc les rues de Brooklyn, seule, par ce soir glacé de janvier. »
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