On ne choisit pas le paysage de sa jeunesse. Dépendant des adultes, on
grandit là où ils vivent. Ma famille habitait entre Namur et Liège, de part
et d'autre de la Meuse.
Dans la voiture, dans le bus, dans le train, je regardais le paysage se fondre
dans la vitesse. Le défilement incessant d’images m’hypnotisait. Je me droguais
à la vue de ce travelling sans fin, celui de mon propre road-movie.
J’y projetais mes fantasmes d’une autre vie, qui aurait eu pour cadre ces
milliers de paysages éphémères. Condamné à disparaître dans l’instant,
chaque instantané m’offrait un autre monde possible. J’étais toujours
déçue d’arriver, de sortir de l’univers de la fenêtre.
Depuis trois ans maintenant, je retourne régulièrement dans cette région.
J’ai brisé la vitre de la voiture, du bus, du train, pour me jeter tout entière
dans le paysage. À pied, je peux mettre mon vieux film sur pause autant
de fois que je le veux et assouvir ma curiosité. Je pars à la recherche d'un
monde disparu, celui des souvenirs de ma jeunesse. Je traque ses traces,
je déniche ses reliques. Dans ces lieux qui m'inspiraient tant alors, des
personnages apparaissent, des histoires se dessinent. Le quotidien gris
d'une région marquée par les vestiges de l'industrialisation et un taux de
chômage important me semble source d'une inquiétante étrangeté : il s'y
passe autre chose. Influencée par le cinéma belge et sa poésie noire, oscillant
entre fiction burlesque et documentaire social, je dresse le portrait
subjectif d’un territoire, le mien. (C. L.)
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