Année faste, année des grands encombrements, année où l’histoirelittéraire en France semble se creuser et faire jaillir, comme un volcan quise réveille, une frénésie éditoriale peu ordinaire… Il y eut Proust, il y eutColette, on peut si on veut y ajouter une prix Nobel… et puis il y eutsurtout Céline, ses « secrets », ses textes perdus, retrouvés, superlativementannoncés et finalement incomplets, déclenchant les grandes manoeuvresdes égos cherchant à tenir leur rang, certains autorisés, d’autresmoins.
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