Combien de choses n’avons-nous pas vécues ensemble à Bruxelles ? Combien d’anecdotes ne t’ai-je pas racontées ? Par exemple. Savais-tu que j’avais croisé Alain Delon ? Savais-tu que j’avais failli écraser mon demi-frère ? Savais-tu que j’avais moi-même retrouvé ma voiture, volée quatre jours avant ? Savais-tu que j’avais, que j’étais, que j’allais, que je pleurais, que j’écrivais, que je voyais un oncologue ? Aujourd’hui que tu perds la mémoire dans une chambre de maison de soins, aujourd’hui que tu ne lis plus, aujourd’hui que nous ne parlons toujours que de tes malheurs, je peux en écrire quelques-unes de ces anecdotes. Elles sont anodines ou capitales. Peu importe. Toutes vraies. Un peu mises en forme. On a sa pudeur. Je les raconte à tout le monde sauf à toi.
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