J’ai quitté cette nuit d’août comme on sort d’un rêve, incapable de discerner le fantasme du réel. Dans ma voiture longeant la mer je ne savais plus la direction que j’empruntais. Les rencontres avec la mort m’étaient pourtant habituelles, mais cette nuit-là, mon trouble était tel que je n’étais plus vraiment légiste. Vers qui roulais-je ? Une femme, une aïeule, la mort elle-même ? Et Alma, où Alma avait-elle disparu ?
En août, dans le sud de la France, Paul s’apprête à fêter ses cinquante ans. Il dîne chez lui, entouré de sa femme et d’un couple d’amis. Des vieux de la vieille, ils se connaissent depuis leur première année en ...
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