«Je m’étais rendu compte que j’avais oublié le mot clarinette. Étais-je en train de réfléchir en grec ou en français ? Je n’ai pas tardé à constater que je l’avais oublié dans les deux langues.» S’apercevant de cet oubli, Vassilis Alexakis s’interroge sur la mémoire. D’autres souvenirs, émouvants et cocasses, sont urgents à consigner : ceux que Vassilis partage avec son éditeur et plus vieil ami qui se meurt à Paris. Tandis qu’à Athènes la crise transforme irrémédiablement le pays, une jeune fille continue d’animer une équipe de football de SDF et Lilie, cent-un ans, de tricoter des pull-overs pour les enfants défavorisés. Plein de tendresse, de mélancolie et d’humour, La clarinette résonne encore une fois sa lecture terminée.
«Un livre tout ensemble méditatif et pugnace, mutin et mélancolique, tendre et navré, infiniment vivant.» Nathalie Crom, Télérama.
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