Il y a quelqu'un, un piéton quelconque, anonyme, une figure nomade et bancroche en marche dans Les nuits dévorées, sous les mansardes chevelues des cieux en bataille : la mer bossue s'affuble et se démène ; une étoile fume ; un reste de vent bourru remue furieusement ; les pluies picotent un lièvre, des schistes, un deltaplane ; la forêt sent le bétail froid et le poumon bleu. Le passant pisse aux lisières ; il bée dans la rature des choses ; il découd dans les ombres (regardez bien) le désordre limpide et déchirant de Dieu ; éberlué il dé(goise et gobille) ses rengaines ; il court plus loin, baguenaude, passe outre droit devant, droit devant... et c'est l'aubaine et l'absence.
Henri Droguet a publié en une vingtaine d'années Le contre-dit, Le passé décomposé, Noir sur blanc, La main au feu (Gallimard) et Ventôses (Champ Vallon).
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