Dans le chaos sentimentalement pervers que nous vivons, le poète ou la poétesse obscurs rachètent-ils dans la délicatesse savante une harmonie en ciselant leurs vers ? Le mot fait-il, de sa chose soudain, l’envers patent ? Rend-on en composant avec justesse justice ? Évidemment que non : car enfin, qu’est-ce, quatorze lignes bien troussées, dans l’univers ? Offrons pourtant parade à la paralysie : si nous ne savons pas ce qu’est la poésie, ce qu’elle brasse, si le poète est un maître, il reste — sans eschatologie — véridique que, comme Contrebande est un livre magique, Laurent Albarracin est un bel hexamètre. Pierre Vinclair
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