Un professeur de philo à l’université, sonné par le départ de sa compagne Renata et cherchant en vain son chat Cassius, prend la route sur son nouveau compagnon : son vélo « Séville » !
Quittant son étrange cohabitation avec Noël, alcoolique insupportable, il part sillonner la montagne. Son vagabondage le rend disponible aux choses, aux rencontres, rompant la monotonie de certains…
Ascension initiatique ? racontée pas à pas, roue à roue ; où l’on apprend à manier l’arbalète, à différencier l’orge du blé et la signification d’un « paillon » …
La qualité de l’écriture mettant à l’honneur la découverte approfondie du pays justifie-t-elle une errance si longue dont la densité perd un peu le lecteur sur la fin.

« Mon corps fume, exhale cette nappe qui se colle au miroir, ajoutant encore un peu d’opacité »
« Chaque jour, je me sentais plus fort. Rouler longtemps est bien plus rentable que rouler vite »

Cent fois mourir. Puis continuer malgré tout. Un récit dense, lesté, comme une étoile noire à la prodigieuse force d’attraction. On y trouvera pas mal de gens désespérés, une inondation, un vélo qui s’appelle Séville et permet de gravir des montagnes, des chats, beaucoup de cafés-clopes. Mais l’important n’est pas tant l’histoire, que ce que ça raconte vraiment : entre la tendance à la fascination pour le vide dans lequel on se lance pourtant éperdument et ce qui se produit à notre corps défendant quand le temps s’enfuit et que reste le désoeuvrement. À petit bruit, simplement énorme.

Cent fois mourir. Puis continuer malgré tout. Un récit dense, lesté, comme une étoile noire à la prodigieuse force d’attraction. On y trouvera pas mal de gens désespérés, une inondation, un vélo qui s’appelle Séville et permet de gravir des montagnes, des chats, beaucoup de cafés-clopes. Mais l’important n’est pas tant l’histoire, que ce que ça raconte vraiment : entre la tendance à la fascination pour le vide dans lequel on se lance pourtant éperdument et ce qui se produit à notre corps défendant quand le temps s’enfuit et que reste le désœuvrement. À petit bruit, simplement énorme.

Cent fois mourir. Puis continuer malgré tout. Un récit dense, lesté, comme une étoile noire à la prodigieuse force d'attraction. On y trouvera pas mal de gens désespérés, une inondation, un vélo qui s'appelle Séville et permet de gravir des montagnes, des chats, beaucoup de cafés-clopes. Mais l'important n'est pas tant l'histoire, que ce que ça raconte vraiment : entre la tendance à la fascination pour le vide dans lequel on se lance pourtant éperdument et ce qui se produit à notre corps défendant quand le temps s'enfuit et que reste le désœuvrement. À petit bruit, simplement énorme.